UNA DE PIRATAS COJOS ( NUDOS )

( Crónica apresurada de una noche para seguir gozándola por los siglos de los siglos )

A Víctor Alfaro, el incontestable emperador del universo sabiniano.

A María, increíble sabiniana, por acompañar a este serratiano en los coros y en el baile, al son del ritmo que nos marcó la inolvidable velada.

A la gente, que al fin y al cabo, y una vez más, ha demostrado que sabe ser inteligente.

La primera en la frente, sin aún estar marchita, para que nos libre Dios de los malos pensamientos. Penetrando en el corazón desde los ojos brillantes de cada uno de los quince mil quisques que boleta en mano, meciendo la cuna de los tarareos archisabidos, se adentró al madrileño y goyesco palacio de los deportes madrileño para enervarse felizmente con el maratón eterno de las letras y melodías de Joan Manuel Serrat y Joaquín Sabina.

¿Cómo calificar el encuentro con la historia viva de la canción española representada por los dos piratas más inteligentes del panorama que nos asola de triunfitos demodés y saltimbanquis horrísinos ¿ Voy a poner un adjetivo que creo lo engloba en su totalidad: me-mo-ra-ble.

La boutade del Gabilondo anunciando la suspensión del concierto ¿ a quién se le habrá ocurrido semejante gilipollez a la que nadie hizo caso? apertura un show en el que el del Poble Sec y el de Ubeda epatan, desvarían, entonan, ¡ desentonan ¡, se mofan, se emocionan, se increpan, se adornan, provocan, alientan y sobre todo cantando, susurrando, comunicando, dominan a unos fieles entregados desde mucho antes de la convocatoria, sabiéndose amados, adorados y elevados a los más altos confines del Olimpo hispano que tienen a estos dos monstruos de la escena como inconos insobornables para los restos.

¿Qué más da que Serrat cante a Sabina, que Joaquín airee al Nano, que Juanito increpe a Quinito o que Mediterráneo suene a Ruido? Para mí lo más importante es que estos dos pájaros han conseguido, como han demostrado una vez más ¿ y van?, a lo largo de su fantástica, prolífica, exitosa e inimitable trayectoria que millones de seres humanos vibremos engulléndonoslos de un pedazo de tiro, gracias a su evidente generosidad – no exenta de cruentos beneficios, of course – a su falta de divismo, a su envidiable lozanía, a su eterna vitalidad poética y musical, fuera de todo tipo de dudas. Con ellos no hay color ni inclinación ni desvarío. Hay un acuerdo global de que son como son ¡ y como son! Para bien de la salud de la poesía y la música enclavadas en el sentir del más normal de los seres humanos, o sea, tú y yo mismo, entre los miles que les seguimos do quiera estén.

Serrat ha pasado a la historia por varias razones: Por aunar la inquietud por el fomento del conocimiento por parte del público de poetas de la solidez de Espríu, Hernández, Machado o Benedetti junto a su preclara inspiración y sentido social con temas como Lucía, Penélope, Tu nombre me sabe a hierba, Señora, Mediterráneo, Es caprichoso el azar o Una de piratas, entre más de quinientos ejemplos que podríamos citar. Va camino de los sesenta y cinco y ahí sigue superando achaques y ganando vida eterna. Y además, es un ser humano excepcional

Sabina es ya historia por ciertos motivos: por su empeño en ser como es, desde su tenaz rebeldía a su emocionante sensibilidad. Por haberse sabido arropar de músicos que todo el mundo ama por ser quiénes y cómo son, Pachito Varona y Antonio García de Diego, por hacer canciones como Calle Melancolía. Y sin embargo, Princesa, A la orilla de la chimenea y tantas y tantas más hasta más de trescientas que te inyectan un chute eterno de vibraciones extasiantes hasta alcanzar el más genuino de los placeres que es la emoción. Por ser el poeta urbano por antonomasia. Va camino de los sesenta y ahí está ¡ qué tío ¡.

La vida sigue. Sí. Pero por un tiempo no será igual, afortunadamente. Porque este par de pájaros me han hecho creer que aunque siga paseando por la Calle Melancolía, con mi mente clavada en el eterno Mediterráneo, siempre habrá una Penélope que teja para mí los sueños inalcanzables por mucho que haya Pastillas que no me dejen soñar como yo quiero en la Fiesta que la vida ha organizado desde el signo de los tiempos Para la libertad.

Gracias, Nano. Gracias, Joaquín. Vuestro siempre, como tantos, éste que lo es.

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Sobre la lectura

...No hay una sola manera de leer bien, aunque hay una razón primordial por la cual debemos leer. La propia necesidad de hacerlo cuando se nos crea la misma por nosotros mismos. Lo mismo que existe el Yo escritor, es evidente que junto a nosotros o dentro de nosotros está el Yo lector.

Sin lectura, no hay escritura. Tal obviedad no necesitaría de explicación pero sí es bueno que hagamos algunas reflexiones al respecto de la lectura.

A la información tenemos acceso ilimitado; ¿dónde encontraremos la sabiduría? Si uno es afortunado se topará con un profesor particular que lo ayude; pero al cabo está solo y debe seguir adelante sin más mediaciones.

Leer bien es uno de los mayores placeres que puede proporcionar la soledad, porque, al menos en mi experiencia, es el placer más curativo. Lo devuelve a uno a la claridad de ideas, sean la de uno mismo, las de los amigos o las de quienes pueden llegar a serlo.

La lectura imaginativa es encuentro con lo otro, y por eso alivia la soledad. Leemos no sólo porque nos es posible conocer bastante gente, sino porque no hacerlo nos haría vulnerables y si mengua o desaparece la lectura, vencida por el espacio, el tiempo, la incomprensión y todas las aflicciones de la vida ¿ qué tendríamos que hacer para seguir creciendo?....

Nos entregamos a la lectura como a una práctica solitaria más que como a una empresa educativa. El modo en que leemos hoy, cuando estamos solos con nosotros mismos, guarda una continuidad considerable con el pasado. De ahí que nos sirva la lectura para situarnos en la realidad que nos marca el presente sin olvidar las quimeras del futuro y teniendo en cuenta que la creatividad, la imaginación, la técnica literaria del escritor están ahí arropándonos como si fueran velos que nos alientan para que la felicidad de la lectura forme nuestro criterio sobre la vida y sus consecuencias.

Mi lector ideal soy yo mismo. No, no es un cántico a la egolatría, es un reconocimiento al esfuerzo que debo hacer todos los días para acabar la jornada con la mejor de las obligaciones y el más placentero de mis quehaceres: leer.

Ésta, la lectura, como todas las actividades de la mente, debía satisfacer el principal compromiso de uno consigo mismo.

Sir Francis Bacon, que aportó algunas de las ideas aptas para llevarlas a la práctica, dio este célebre consejo:

“

No leáis para contradecir o impugnar, ni para creer o dar por sentado, ni para hallar tema de conversación o discurso, sino para sopesar o reflexionar”.

Me parece que en tan pocas líneas, no se puede estar más acertado.

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CRUDEZA

Hay días que me encuentro con tantas rutinas por resolver que me confundo obsesivamente y empiezo de nuevo a respirar. Entonces, mi mente vuela mientras me poso en la terraza del edificio más alto de la ciudad.

Te aseguro que desde las alturas, la perspectiva de la vida es distinta.

Ocurre que te veo ahí, detrás del cristal de la sorpresa mirándome, calmada y confiada. Me conoces. Me soportas. Me aceptas tal cual soy. Pero sé que te duelo y ello me entristece tanto que acabo envuelto en lágrimas de impotencia que me derrumban hasta límites que no puedo soportar.

La pistola espera en el cajón de la mesita, que justo a mi lado de la cama acoge la luz que alumbra mi tristeza.

Me repongo y me convenzo que ya no hacen falta palabras para imaginarnos y recordar la pasión que nos envolvía hasta el éxtasis tan deseado como los besos y caricias que le antecedían.

Me gusta pensarte tumbada a mi lado. Me gusta dibujarte, tú encima, yo debajo. Y cuando me cabalgas cierro los ojos y escucho tus latidos sobre mi pecho, acompañados de mis jadeos y la ineludible sintonía del aire que se cuela por las rendijas de la ventana del dormitorio. Me agarras con fuerza, sudas abrazos interminables, nos besamos con fruición y te humedezco compulsivamente mientras tu boca se entreabre gimiendo al unísono conmigo. Cuando comienza el relax ya estoy de nuevo pensando en que te lances sobre mí. Pero sé que no será así porque giras hacia tu lado, apagas la luz y susurras frases ininteligibles. Son oraciones, me dices.Estoy muy agradecida a Dios por haberte conocido, sentencias cerrando los ojos y quedándote dormida en un santiamén. Me levanto a beber agua pero en realidad lo que hago es ir al sillón donde me recuesto y leo algunos poemas de Colinas que tanto me calman en las noches de insomnio cuando quiero más de ti y tu sueño me repele.

Me da vértigo perderte pero sé que es inevitable. Sólo alcanzo a gemir, a suspirar un porqué que dé sentido a mi inquietud.

Sobre la mesita que está justo en mi lado de la cama te aguarda mi carta de despedida.

Sigo en las alturas. La vida ya no es vida. El cielo ya no me espera. Estoy en él perennemente.

La pistola echa humo.

Tus lágrimas ya no me duelen. Me calman eternamente.

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MI OCTAVO RELATO

EL 42
Esa mañana me desperté sollozando como las plañideras en los funerales pero con sentimiento verdadero, no de compromiso falaz . Tomé un café para despejarme y sin olvidarme de la obligada ausencia de Laura me largué corriendo escaleras abajo a coger el 42. Estaba, como siempre, lleno de gente variopinta y ausente y con alguien dando la nota, como casi siempre. El tipo iba vestido de forma estrafalaria, con unos ropajes raídos y negros y una gorra cuajada de lágrimas de plata, superpuestas unas sobre las otras. La cara, exageradamente maquillada y con una sonrisa que incitaba al repudio , no obstante presentaba un par de dientes que asomaban convulsivamente cada vez que se reía, y no paraba de reír el muy cabrón.

El ruido en el autobús era enorme, y más a esa hora en la que la mayoría de los viajeros son gente con prisa y con la mente en no se sabe dónde.Al llegar a la estación del Norte, el jovenzuelo histriónico y grosero, se bajó gritando a todos los que aún permanecíamos en el autobús ¡ Mierda, mierda, mierda¡ riéndose a mandíbula batiente, enseñando sus horribles y sucios dientes, rezumando sarro. Haciéndonos un corte de mangas general le dejamos en la parada del 42, en la estación del Norte. Jamás le volví a ver, pero su cara y su expresión desencajada nunca la podré olvidar. Se lo consulté a mi psiquiatra. pero ella no estaba por la labor de ayudar. Sólo me dijo que era cuestión de esperar.

Todavía me sigo preguntando a qué..Sólo los inteligentes saben a qué atenerse..Los seres normales seguiremos a lo nuestro.

Quizás algún día yo mismo vuelva a coger el 42, y antes de apearme en la estación El Norte grite ¡ mierda, mierda, mierda¡ mientras río ostentóreamente enseñando mis dientes sucios y llenos de sarro y le haga un corte de mangas a la gente mientras el 42 se aleja camino de su círculo vicioso , que como todos los círculos viciosos no nos llevan a ninguna parte más que a nosotros mismos.

Quizás sea eso la vida ¿ o no?

Amén.

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MI SÉPTIMO RELATO

CLARA

Detrás de su piel seguramente se esconden intensos e inacabables abrazos, esos con los que sueño a menudo en darnos , con los que anhelo en estrechamos algún día hasta quedar exhaustos, esos abrazos que me mantienen alerta para vivir un amor , el amor, como no hay otra forma que conozca de hacerlo
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Me quedé esperando en la puerta sin saber qué hacer. Olía el perfume de Clara como si fuera un lobo al acecho de su presa, con el deseo de poseerla.. Habíamos coincidido alguna vez a la hora de la salida del trabajo, muy distinto el suyo del mío. Ambos se desarrollaban en el mismo edificio. Ella era abogada, perteneciente a un prestigioso bufete especializado en asuntos laborales.
Abrí la puerta del ascensor y allí estaba. Nunca me había planteado hablarla. Pero me decidí a darle las buenas tardes y sin saber aun por qué ni de qué modo, de pronto nos encontrábamos en la mesa de aquel restaurante tan entrañable, comiendo spaghettis y bebiendo vino tinto.

Yo necesitaba hablar, pero no me había planteado ni siquiera con quién, de ahí que aprovechara la ocasión, al surgir su compañía, de desarrollar toda una estrategia de sutilezas, insinuaciones y provocaciones varias hacia ella. Yo estaba no sólo como un niño con juguete a estrenar y de paso descubrir las posibilidades de entretenimiento que ofrecía tal elemento sino que sentía vibrar mi cuerpo y latir mi corazón con enorme fuerza de modo que parecía que me habían regalado a un arquitecto para levantar un robusto andamio y así apuntalar adecuadamente mis ruinas y desterrar mis miserias. Ese halo de melancolía que de siempre me ha acompañado desapareció repentinamente para pasar a un estado de felicidad absolutamente desconocido para mí. Gracias a Clara , sus palabras , su ánimo y su sonrisa. Todavía sigue erizándose el vello de mi cuerpo cuando por mi mente se pasea la imagen de Clara argumentándome que le encantaba tener el tiempo libre suficiente para permitirse todo lujo de detalles con mi persona, simplemente porque yo me mostraba tal cual era y ella se fascinaba de que según su criterio aun quedara un hombre así, definiéndome como un ser humano con una pizca de inocencia y otro tanto de humildad sin dar opción ni a la vanagloria ni a la estulticia sino simplemente ser tal cual uno se muestra al mundo entendiendo que las ventajas y las desventajas que reporte tal personalidad se asumen sin ambages. Clara insistía en que la energía mental que gastaba conmigo era no sólo una excelente inversión sino pura diversión y que le enriquecía mucho, lo cual me extrañaba sobremanera porque yo tenía un concepto bastante limitado de mi persona. Nunca había explotado las excelencias de mi ego y jamás pretendía potenciar mis escasos valores humanos porque tenía una idea quizás extremadamente pobre de mi persona, o más bien triste por la soledad que me influía sobremanera y que me embargaba y abrumaba entre las paredes de mi estudio, donde desarrollaba un trabajo tremendamente solitario debido a mi condición de tele-trabajador autónomo. El único contacto que tenía con el mundo real era el equipo informático donde gastaba horas y visión a borbotones, aunque de vez en cuando me permitía el devaneo de visitar algún chat, por el simple hecho de distraerme un rato entre tantas horas de concentración profesional y desencanto humano.
Puede que a veces me abrume la vida, el trabajo en intensidad y que me sea difícil mantener este ritmo continuo, cercano al umbral aeróbico ,porque yo he sido siempre de tramos cortos y tortuosos.

Clara me ayudó a llegar a la meta que ni siquiera soñaba en alcanzar algún día, en ese rato espléndido que os acabo de narrar..Me abrazó con palabras, primero en el rellano del edificio. En el restaurante italiano, después. Y seguramente, en el resto de mi vida. Nunca más volvía coincidir con ella. Sé que ahora se encuentra en otra ciudad y que su mundo se circunscribe a la opulencia que da el poder y al oropel que proporciona el dinero. Me da igual. Siempre tendré una sonrisa para ella.

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MI SEXTO RELATO

EL TESTAROSSA

¡Qué calor hacía en Madrid¡ Yo era la diosa Cibeles montada en un Ferrari Testarrosa absolutamente rojo, por supuesto…En mi barrio de Chueca, venga a ir de arriba para abajo parando a saludar a todo el mundo. Unos me miraban con envidia lasciva no sé si por el sinónimo de coche guapo tías a mogollón y otros me veían con la sana alegría de verme montado en ese bólido para nada que ver con el Neng, juas juas..La gente me invitaba a echar un traguito y venga a culearme de allá para acá “ ¡ Cómo mola, Javierito, ¿ eh?, sí, cómo mola el carro..”. Pero qué pesaos, si yo no tenía ganas de ná, y Javierito por aquí, Javierito por allá, qué hijos de puta…¡ cuando antes pasaban de mí como de la mierda¡. Incluso me daban con la mano personajes que no me podían ver para nada, ..simplemente por el hecho de ser un fotógrafo de relativa fama porque por ejemplo en cuanto a parné, me duraba en la cartera menos que una piruleta en el pupitre de un niño…Yo a todos quería mandar al carajo, porque estaba en el cenit del mundo, me sentía dueño de la situación y nada me afectaba.
En medio de todo ese follón me dio por pensar, sí, raro en mí pero pensé: “ Coño, ese tío me ha traído una suerte de cojones..a la larga me ha venido de puta madre enrollarme con él..Y es que los caminos del Señor son inescrutables, por dios, y nada más que le dije que me ayudase en lo que pudiera dado el mal momento financiero que estaba pasando por la hipoteca, los nenes y esas cosas que todos sabemos, no sólo me abrió un estudio en el Paseo de la Habana sino que además de regalarme el Ferrari Testarrosa por supuesto, faltaría más, a tal señor tal honor, se encogía como un niño cuando le acariciaba tiernamente su piel, diciéndole al oído: “Nene, tú vales mucho ¿ sabes?”

Y es que no hay nada mejor en la vida que decirle a quién crees que te ama lo que quiere oír después de haber pasado una infancia llena de maltratos, una juventud penosa de sensaciones y una madurez falta de futuro..Ya se sabe que el dinero no hace la felicidad completa..aunque ayuda a conseguirla

Yo es que soy así ¿ me comprendéis?...

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¿RECUERDAS?

Vi en tus ojos tigres devorando corderos.
Pasé la mano abierta sobre tu cabeza empapada
igual que lo había hecho la primera vez

¿RECUERDAS?

Y pasó que creciste en el tiempo
por propia ley de vida
tu vida
llena de esperanza y luz.

Era invierno
y los caballitos del carrusel tenían frío.

Pronto pasará
la nostalgia
y volveremos a ser coherentes
con la realidad más palpable.

Venga,
vamos directos
hacia el futuro
pero no olvides
que la realidad está formada
por las propias vivencias
de cada uno

¿RECUERDAS?

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MI QUINTO RELATO

DISTANCIA

"Ansío tu sexo esta noche", te susurraba su carta, y tú, sin ningún tipo de sentido, saltabas en vacías reflexiones sobre la duración temporal de ese ansia: "Una noche, media noche, un poco de noche...". Y acariciabas el surco de su letra con cierto placer, placer sordo de amante perdido que no llega a entender que las palabras no tienen tacto, no se abren a la extraña vida de las manos. Era un movimiento instintivo, signo inequívoco de un amor que se contiene en la distancia. "Búscame más allá de tus sábanas y me hallarás". Y así debía ser, porque tu cuerpo no reposaba quieto en aquella solitaria cama que te sustentaba, ardiente por el recuerdo del amante perdido, ardiente traas leer sus palabras.

"A veces me pongo a pensar y repito las palabras, y repito las palabras, y tu nombre rebota en mi mente si cesar, vida cansada de amante que no para, nunca para en el espacio de mi cuerpo y se multiplica y se divide, y se parte en medio de mí; y se muere dentro de mí. A veces tu nombre renace más fuerte y cada vez más fuerte vuelve a volar con frenesí. Todo es distinto e igual en mi mundo y toda tú, toda tú es absorbida sin querer bajo el tacto de mis huellas. Ya es vieja la historia de dos cuerpos que se juntan, que se funden en uno para desaparecer en plenitud. Ya siempre todo es viejo y todo nuevo por siempre. A veces veo en tus palabras el miedo a esa plenitud absoluta, al culmen, a mí. Y es cuando la muerte se asoma a las pupilas de amante cansado, y me sonríe con fuerza, escupiendo tu nombre a mi cara, describiendo con su surco las marcas de mi amor. Por cada rincón siempre tú. Y tú multiplicándote, dividiéndote, partiéndote dentro de mí, sobrevolando el cielo escultórico de mi mente sin parar, marcando unos límites cada vez más alejados de esta realidad que nunca nos llegó a gustar... demasiado. A veces me pongo a pensar en ti y nunca paro. Ya ves."

Un beso salió de tus labios y se acabó perdiendo en el vacío, esquivando en su huída los molestos restos de humo que cargaban la habitación. "No es lo mismo"- pareció suspirar el extinto beso. "Nunca será igual"- se te oyó murmurar llorosa. Y tus ojos se volvieron a posar sobre las primeras líneas de aquella escueta carta, amortajada el alma junto a los rasgos inequívocos de su escritura.

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